Mission Pyramides

Chapitre 1 · Le musée du Caire

Il faisait une chaleur à ne pas mettre un scarabée dehors.

Ada épongeait son front avec la manche de son tee-shirt pour la troisième fois en dix minutes, et elle commençait à se demander si visiter un musée en plein mois de juillet était vraiment une bonne idée. À côté d'elle, Évariste, lui, ne semblait pas y prêter attention. Le nez collé à une vitrine, il fixait un scribe de pierre assis en tailleur, une tablette sur les genoux.

— Tu te rends compte, dit-il sans se retourner. Ce type comptait des sacs de blé il y a plus de quatre mille ans. Et nous, on a du mal à retenir nos tables de multiplication.

— Toi peut-être, répondit Ada avec un sourire en coin.

Le musée égyptien du Caire n'en finissait pas. Salle après salle, couloir après couloir, des rangées entières de sarcophages, de statues au regard immobile, de bijoux dont l'or n'avait pas terni depuis des millénaires. Les parents d'Ada, deux salles plus loin, s'étaient arrêtés devant une explication en trois langues sur le règne de Khéops. Évariste passait l'été avec eux, comme chaque année depuis qu'il avait six ans, et comme chaque année, Ada et lui avaient pris un peu d'avance.

Ada déplia le plan qu'elle avait attrapé à l'entrée — une grande feuille déjà froissée, couverte de petits rectangles numérotés. Elle aimait savoir où elle se trouvait. Évariste disait que c'était une maladie.

— On est en salle 42, annonça-t-elle.

— Passionnant.

— Attends. Regarde la galerie.

Elle lui tendit le plan. Les salles de l'aile s'alignaient de part et d'autre d'un long couloir, comme les maisons d'une rue. D'un côté : 38, 40, 42, 44, 46. De l'autre : 39, 41, 45, 47.

Évariste y jeta un œil distrait.

— Il ne manque rien. 42, puis 44 : ce sont les pairs, ils vont de deux en deux. C'est normal.

— De ton côté, oui. Maintenant, regarde l'autre côté.

Il fronça les sourcils, relut la rangée du bas, et Ada vit le moment exact où il comprit.

— 39, 41... 45. Il manque la 43.

— Il manque la 43, confirma Ada. Et si elle existe, elle est forcément entre la 41 et la 45. C'est-à-dire...

Ils levèrent la tête en même temps. En face d'eux, de l'autre côté de la galerie, entre deux salles bien éclairées, un large pilier de pierre mangeait une partie du mur. Et derrière le pilier, à moitié dans l'ombre, une ouverture étroite. Pas de flèche, pas de panneau, pas même un cordon pour en interdire l'accès. Comme si l'architecte l'avait oubliée là par mégarde.

— Peut-être que c'est les toilettes, dit Évariste.

— Il n'y a pas de pictogramme.